Opera en la bolsa de viaje

Le resultaba un campo de batalla todo ese espacio de puertas a fuera de su casa, su morada, su hogar. Ibrahim, este anacoreta en potencia.

Caminaba por Plaza Castilla, levantaba la mirada y veía los juzgados construidos en dos bloques arquitectónicos que intentan ser iguales y equilibrados pero resultan descompensados; será que uno está reservado para los menos iguales, piensa Ibrahim.

Y caminaba algo nervioso por Plaza Castilla, ágora platónica del capitalismo en las que dos monolitos que parecen caer, impotentes, acechan al viandante bajo la amenaza de los nuevos banKeros.

Y, ya corriendo para salir cuanto antes de Plaza Castilla, veía Ibrahim como la gran empresa, antes estatal, lava su sucio dinero con el agua de todos bajo el velo de una bonita fundación con nombre de Reina.

Poderes con el yugo en nuestro cuello que solo alientan a Ibrahim a salir a un mundo mejor; fuera de España, país de charanga y pandereta, nuestro puto país.

(Suena La Traviata de Verdi, con María Callas. Luce el Sol y esta noche verá Ibrahim el fútbol con un amigo tomando una cerveza y charlando sobre los sueños e ilusiones de cada uno).

…Ibrahim era escritor, de los de verdad: sus obras eran un auténtico enjambre de vidas imposibles. Su primera novela, Ruinas de un trago, era un canto más bien desafinado sobre el descaro del azar…

Supongo que leer estas líneas, del peruano Javier Gordillo (Lima, 1928- Tokio, 2011), no hacen si no confirmarme esa proposición tan bíblica de nada nuevo hay bajo el Sol. Las vidas imposibles de su escritor ficticio hicieron que precisamente el azar las convirtiera, no ya solo en posibilidades, sino en reales. Están extraídas de la última novela de este escritor, de los de verdad, en la que sus obras, sí, son un auténtico enjambre de vidas (im)posibles: Requiem Blues es la despedida de un poeta al que le anuncian el fin de sus días. En él realiza un viaje autobiográfico en el que adopta diferentes máscaras a través de un mismo personaje: Ibrahim, alter ego de J. Gordillo, presenta siempre sucesos acaecidos en la intimidad de su creador, dejando ya por zanjada toda ficción y recreación de una realidad siempre denostada en tanto que posible y amada en su faceta onírica. En esta obra creada desde el intenso y casi violento conocimiento de las pasiones y sin razones humanas beberemos de un trago todas las ruinas que nuestra alma ha ido acumulando en el pasar de las vivencias más íntimas. Y es que fue la vida, y si me lo permiten la muerte, de J. Gordillo una vida que sin duda resulta sacada de sus libros; lo imposible que narra resulta ser ese mundo de posibilidades ejecutadas que nos muestra cómo toda su bibliografía ha sido un tremendo canto de alegrías y llantos a todo aquel que su corazón admiraba. En Requiem Blues nos desvela todo su ser, ya no solo literario. Como cuando bebemos vino mirando al mar, donde el horizonte se pierde en el sino más íntimo, vemos página tras página la lógica de la pasión, de todo aquello que apenas se puede expresar mediante el lenguaje y que J. Gordillo consigue transmitir con su característica prosa y poesía siempre tan innovadoras. Recuerdo cuando nos reuníamos, en la época en que se gestó y consolidó nuestra amistad entre vinos en las mesas de roble de Montparnasse, allá en 1976, cómo al despedirnos siempre me espetaba: “Cuidado con el azar”.

Caminarentrelosarbolesenotoño, a b r i e n d o s e uno paso a través de un camino______ En otoño el alma también desecha la hojarasca. Lo aprendí ya en la adolescencia, con esos desamores que envuelven todo nuestro cosmos. Ah, microcosmos que ineluctablemente amplias fronteras imitando el big bang, como nos enseñó Plotino. lo
Habitual es que
sea la primavera
la que se lleve la fama
de la estación del amor. Pero,
es solo un rumor. Por que es en O T O ñ O cuando se cae la hoja _ _ _ así _ _ _ por el ________
y a b r i e n d o s e uno paso a través de la hojarasca descubrE la verdad del _A_m_o_r_ _ _ _ entre las _ _ _ _ hoj_a _ s  _    _    _    disper   s   a      s.




Jugar con el lenguaje y su expresión escrita, divertimento para el domingo por la noche.
Y maÑana, a caminar, a b r i e n d o n o s paso entre la hojarasca de O T O ñ O.

En Ciudadela, Menorca, el mes de agosto se me viene encima. Es dificil evadirse de las ordas de turistas de las que formo parte. Me siento en una mesa de alguna de las terrazas que amenizan la Plaza de la Libertad, donde se ubica el mercado de abastos con un género marino que por primera vez veo que supera a las marisquerías de Madrid, mi ciudad. Suena The Reason, de Hoobastank. Pasa gente joven con la que me gustaría entablar conversación. Una pareja sexagenaria que aun evoca amor se detiene frente a mi señalando la terraza; bajo un lento marchamo continuan andando y pienso en la fugacidad de la vida. Dejo el blog, me llega el botellín de Voll Damn y observo feliz. {Fin del intermezzo}.